Радость робкая-робкая, сама себе не доверяющая, cначала вспыхивает ярко, потом тлеет. Хочется обнять кого-нибудь, да вон хоть эту женщину; в мех на её капюшоне было бы так здорово уткнуться носом. Сейчас я верю, что они все замечательны - неважно, что говорят и как выглядят. Возводят постоянно барьеры, держатся за свои предрассудки, к чему? Пока еду домой, я думаю так. Я знаю, скоро пройдёт. Чувство сжимается, пытается спрятаться от себя - неуютно. А правда ли? а вдруг она имела в виду не это, или, уходя, я сморозила какую-то глупость, или она что-то перепутала? Вот и всё, было слишком непривычно и неудобно. Будто в свой день рождения, когда все становятся сладкими, как патока, и ожидают того же от тебя.