Когда все знакомые внутренне повзрослеют, я бы хотела написать книжку. Не книгу, а именно книжку. О неком господине, о событиях, которые со мной не происходили, но всё равно, как полагается, о себе. Действия было бы мало, и персонажей всего ничего. Я бы издала книжку, и она даже кому-нибудь понравилась. И сквозь чужое одобрение я бы её тоже полюбила. А потом читатель написал бы мне: "Знаете, ваш герой просто не мог быть счастливым. Это медицинское. По всем признакам у него мегадисфорамплификация, вот статьи на сайтах – там найдёте доказательство". И я бы прочитала статьи, и всё встало бы на свои места.